Sigo sin poder arreglar Sense Offense. He conseguido que se vea bien la página principal, después de cambiar la url del header en el php, pero las categorias y los fics están inutilizables. Todo esto tiene que ver con que mi host ya no admite enlaces externos o no sé qué movidas, y de acuerdo con lo que he visto en foros, en teoría (negrita muy negrita) se solucionaría cambiando las urls en los templates. Obviamente la teoría está dando por culo a la hora de pasar a práctica. Para colmo cada vez que hago un cambio intentando solucionar los templates de las categorías, me cambia a error 500 no sólo la página de la categoría, sino también la principal. De hecho para arreglarlo cuando pasa eso tengo que volver a cambiar los permisos del index.php y todo.

Si hay algún experto en MT por ahí les ofrecería todos los primogénitos que no voy a tener por un poco de ayuda, porque si al final resulta que la única solución que queda es reinstalar y reconfigurar, me da que se acabó el archivo. Personalizarlo para que sirviera como archivo fue un poco pesadilla y no sé hasta qué punto estaría dispuesta a volver a hacerlo.

Del capítulo 1, “El flautista de Hamelin”:

- Pues yo creo que estaba preñada.

Al ponerse en pie, Vegas golpeó la mesa con la palma de la mano y Fuwari se aferró a su taza como si presintiera el inicio de un terremoto. Era imposible saber qué estaba pensando Volkov, de espaldas a la escena. Y cuando levantó la cabeza, Gabriel se dio cuenta por primera vez de que Dommer ya no estaba en la habitación.

- ¡Y yo creo que será mejor que dejemos de cacarear como abuelas! - rugió Vegas, dirigiéndose a Cloe. El director tenía la constitución de un campeón de halterofilia y la altura de uno de baloncesto, pero Cloe se cruzó de brazos y no retrocedió, espigada como una atleta, como si pudiera tomar impulso y sobrepasarle en un salto perfecto en el momento que quisiera. Mirándola desde arriba, Vegas volvió a su tono habitual, profundo y colérico, para añadir -: Nadie se suicida por eso. Todavía no.

- Yo lo haría - respondió Cloe sin amedrentarse.

A mediados del Noviembre pasado posteé en The Polaroid News una lista de todos los proyectos que tengo en mente, y en qué NaNoWriMos irían cayendo. Ahora que he añadido el SummerWriMo (que está yendo bien, gracias por preguntar) parece que ya no necesitaré 17 años para ponerme al día con mis plots!

Recapitulemos. El 14 de Noviembre la previsión estaba así:

2004 - (fallido) La Risa del Fylgia I: La sombra de Jylian (fantasía)
2005 - (ganado) La risa del Fylgia I: La sombra de Jylian
2006 - (ganado) 20millones3 (distopia)
2007 - (en proceso) La risa del Fylgia I: La sombra de Jylian
2008 - Galería de huesos (distopia)
2009 - La risa del Fylgia II: Marionetas sin hilos
2010 - Acquaforte (distopia fantástica)
2011 - La risa del Fylgia III: Tiempo de bruma
2012 - La ciudad de los chacales (distopia)
2013 - El camino espiral (fantasia)
2014 - Utopia: Año Uno (distopia política)
2015 - Seis años de escarcha (fantasia)
2016 - Mil formas de lavarse los dientes (distopia)
2017 - La curiosa historia de Sofia y Laura Altford y las extrañas circunstancias que rodearon sus muertes (…. :P)
2018 - Más allá del mar (distopia)
2019 - Tres tiros por Dylan Rudabaugh (western)
2020 - La doma del Fylgia (fantasia)
2021 - Ellos no vienen (histórica)

Y a día de hoy, después de eliminar, mover, recortar y abrillantar, la agenda temporal se queda tal que así:

2004 - (fallido) La Risa del Fylgia I: La sombra de Jylian (fantasía)
2005 - (ganado) La risa del Fylgia I: La sombra de Jylian
2006 - (ganado) 20millones3 (distopia)
2007 - (ganado) La risa del Fylgia I: La sombra de Jylian
2008 - Summer: En las manos de los niños (distopia). Noviembre: Galería de huesos (distopia)
2009 - Summer: La ciudad de los chacales (distopia, colección de cuentos spin-off de 20millones3). Noviembre: La risa del Fylgia II: Marionetas sin hilos
2010 - Summer: Noches con Zoe (fantasia/terror). Noviembre: Acquaforte (distopia fantástica)
2011 - Summer: La curiosa historia de Sofia y Laura Altford y las extrañas circunstancias que rodearon sus muertes (…. :P). Noviembre: La risa del Fylgia III: Tiempo de bruma
2012 - Summer: Mil formas de lavarse los dientes (distopia, colección de cuentos spin-off de 20millones3). Noviembre: El camino espiral (fantasia)
2013 - Summer: Tres tiros por Daniel Rudabaugh (western). Noviembre: Seis años de escarcha (fantasia, precuela de La risa del Fylgia)
2014 - La doma del Fylgia (fantasia, secuela de La risa del Fylgia)
2015 - Ellos no vienen (histórica)

Me he quitado unos siete años de planificación de encima, así a lo tonto, pero mejor no lanzo los cohetes todavía; ya hay dos proyectos que el año pasado ni siquiera aparecían en la lista y que ahora se han colado hasta el fondo *headdesk*

15 de Junio. NaNo de Verano, totalmente extraoficial pero guiados también por los sabios principios de Chris Baty, nos embarcamos en la odisea de parir 30mil palabras antes del 15 de Julio.

Ahora, si la primera frase hace el favor de llegar de una puta vez, podré dejar de mirar la misma pantalla que llevo mirando todo el día:

En otro orden de cosas, Sense Offense se me ha desmontado y no tengo ni idea de dónde está la configuración que tengo que cambiar. Algún informático en la sala?

Si alguien a quien yo admiraba no me hacía caso, o incluso me criticaba con dureza, en modo alguno le retiraba mi admiración por ello. Lamentaba su indiferencia o su veredicto negativo, pensaba que yo no valía o que tenía que mejorar, me aguantaba y seguía admirándolo. No me parecía limpio ni honrado hacer depender esto último de algo semejante a la reciprocidad (dentro de lo que cabía, claro está).

“Las facturas de la admiración”, Javier Marías en El País Semanal de hoy

Ese (realista, triste, spot-on) artículo podría haberse titulado de muchas maneras. “Lo cutre que está (y ha estado) la cosa”. O “El ego que tiene la gente”. O “Elogios vendo, gratis no tengo”. O “Pero si yo no escribo para los demás, escribo para mí” *insertar aquí pausa para que Adhi se descojone a gusto*. No hace falta ser un escritor consagrado para verlo. En realidad tampoco hace falta ser escritor.

Si has estado en el fandom, un fandom cualquiera, lo has visto. Pero si has estado en la blogosfera también, y en clases de dibujo, y de encaje a bolillos, y sacando fotos a las palmeras en un viaje organizado a Punta Cana. La actitud de “él no me dijo que mi foto a las palmeras es bonita, así que yo no le voy a decir que su foto a las palmeras es bonita”.

Es una estupidez negarlo: a todos nos gusta que nos halaguen, que nos digan las cosas que les han gustado y por qué les han gustado, que alguien más que nuestras madres nos dé una palmadita en la espalda comentando lo mucho que valemos. Las madres están obligadas por contrato vinculante a hacerlo, pero un elogio voluntario de alguien que no es familia siempre es un subidón, y quien diga lo contrario miente como un bellaco. De hecho en mi experiencia al final el que “escribe para los demás”, “sin importarle la opinión de los demás”, es el que monta los pollos más grandes cuando los demás no dan una opinión o no dan una opinión positiva. Así sin pensar puedo citar varios ejemplos de escritores que juran y perjuran que blablablabla escribir ya es el premio en sí mismo, que blablablabla la satisfacción del trabajo bien hecho, blablabla mi humilde persona, y luego montan el pollo porque algún monito despistado en el último escalón de la cadena editorial no conoce su obra maestra.

Un minuto de silencio por esos pobres monitos. Mañana podrías ser tú.

Puede que siempre lo fuera, pero ahora con la red de redes y la autopublicación y la fanfiction y los escritores convirtiéndose en fenómenos multimillonarios, la adaptación de libros al cine y demás, los egos monstruosos y los monstruos egocéntricos, escribir es en un vehículo para conseguir reconocimiento, en vez de en una forma de contar algo. Se han invertido un poco los procesos (o eso me parece a mí, que por cierto no tengo ni repajolera idea y así estoy muy bien, gracias). El reconocimiento ya no es una consecuencia tras alcanzar un objetivo (contar algo), sino el objetivo en sí mismo. Opinión subjetiva: en serio hay tanta, tantísima, TANTITÍSIMA gente que quiere escribir sobre vampiros adolescentes aquí y ahora? De verdad? De verdad de la buena??* La gente cuenta algo para conseguir reconocimiento y convierte las ferias del libro, los foros y los archivos de internet en un mercadeo de alabanzas supeditadas a un pago, también en forma de alabanzas.

La impresión que da? Al menos a mí, que muchas veces no nos gusta de verdad lo que estamos alabando. Si algo te gusta, te gusta y punto, independientemente de que te caiga bien quien lo ha escrito/fotografiado/bordado en el cojín. Opinión objetiva: me encanta el libro de fulanito. Opinión subjetiva: fulanito es un egocéntrico y se cree dios. En algún momento se ha identificado “le he dicho a fulanito que me gusta su novela y él no me ha dicho que le gusta la mía” con “fulanito es gilipollas y odio cómo escribe”. De algún modo yo he terminado siendo muy aficionada a libros, artículos o blogs de gente a la que no soporto y soy la Reina de Criticonia, pero si me gusta lo que hace pues me jodo y asumo que por muy mal que me caiga hay cosas que hace bien. La gente que deja de escribir porque no recibe suficientes comentarios, la que no da su opinión a no ser que otros le rasquen la barbilla primero, los que deciden que algo ya no les gusta porque a su autor no le gustó lo suyo, los que dicen que quieren críticas constructivas, que es una expresión en clave para decir “quiero que me halagues largo y tendido, pero ay de tí como se te ocurra intentar corregirme algo”… todos en el mismo saco, uno con un letrero muy grande que diga “Yo sólo vine a que me digais cosas bonitas”. Y esa gente se dedicará a la fotografía, a la pintura, a lo que sea y siempre será igual porque en el fondo no les gusta lo que hacen, sino lo que reciben por hacerlo.

* Y quien dice vampiros dice wincesto, que todavía me acuerdo de cierta BNF (Big Name Fan, fan famosa, vamos) que al comienzo de escribir Sam/Dean dijo un par de veces que no se creía esa pareja pero que aún así lo escribía. Y una no puede menos que preguntarse si no tendrá algo que ver el hecho de que cada uno de sus fics Sam/Dean le reporte al menos una treintena de comentarios de fans enfervorecidas…

Recién vuelta de la Feria del Libro, y con una depresión de caballo unida a mi bloqueo ya habitual (le voy a llamar Orestes, que suena bonito y pintoresco). En realidad han sido varias cosas a lo largo del día las que se han ido juntando para que me decida a postear.

Y es que dentro de veinte años posiblemente se editen sólo dos libros al año por cada género. Sí señor. Después de todo a la mayoría de la gente lo que les gusta no es leer. Lo que le gusta a la gente es decir que les gusta leer, porque da una idea mucho más inteligente que el que dice que le gusta el futbol o la petanca. Eso sí, por Dios, algo que haya leido todo el mundo, porque si no de qué sirve? Si no puedes asentir con cara de serio y decir “oh sí, me encantó”, para qué se lee?

Este año es el Zafón de las narices, que francamente me tiene ya hasta las mismas. No he leido “La Sombra del Viento”, no por principios ni nada parecido. Le eché un vistazo y no me gustó cómo estaba escrita.

Yo antes era más de empezar un libro y terminarlo por mis santos cojones. Hasta el Código DaVinci había dejado pocos libros a medias, porque me aburrían o porque simplemente no quería saber nada más (jamás terminaré La Conjura de los Necios y no me importa reconocerlo). El Código DaVinci marcó un antes y un después en mi vida de lectora: fue el primer libro que abandoné no por aburrimiento ni por manía. Llegué a la página 30 y entonces me di por vencida, decidí que no podía soportar un segundo más aquella redacción de parvulario y tanta teatralidad al final de cada párrafo y se lo devolví a mi madre. Mi madre suele darme primero los libros que se compra ella. Me los leo esa noche y a la mañana siguiente la hago un informe de lectura. Mi madre, la santa, sí que se lo leyó entero, pero no le gusta hablar del tema. Es la versión literaria de Vietnam en esta casa.

Lo malo es que desde entonces he cogido esa ¿mala? costumbre. Además del argumento y los personajes también me tiene que gustar la redacción. Y si Dan Brown redacta como un niño de párvulos, lo del Zafón es un paso adelante pero sólo hasta sexto de EGB. Via Fer descubro que no es paranoia mía ni un caso de envidia ciega (llamémoslo envidia miope):

Desconozco las razones del éxito de Ruiz Zafón. Supongo que tendrán que ver con la escritura, aunque no sé bien en qué sentido. He leído la presentación que hace en el periódico de su próxima novela y su prosa es muy escolar, aunque vete a saber tú cómo está ahora la escuela.

Blog de Arcadi Espada

Así están las cosas. Luego vas a la feria del libro y es imposible, IMPOSIBLE, encontrar un mísero Peter Pan, y tampoco he visto ningún Código DaVinci. Eso sí, el libro nuevo de este hombre estaba hasta en los puestos infantiles, y siempre había alguien mirándolo. Así están las cosas: hace dos años había que leer una cosa. Este año hay que leer otra. Dentro de dos años pues a saber, pero todos lo mismo no vaya a ser que nos pregunten o preguntemos y no sepamos de qué hablar en la sobremesa. Y mientras tanto puedes oir a gente con el libro de marras en una bolsa diciendo, sin ninguna clase de rubor y en medio de la Feria del Libro perlas como “Es que a mí leer me da muchísima pereza”. Así tal cual.

Togusa me ha mandado hoy esta canción.

Carnaval de Brasil, de Andrés Calamaro

Habrá que desenvainar las espadas del texto,
y escribir una canción aunque no haya algún pretexto,
y dedicársela al primero que pase caminando,
al que se quedó pensando, al que no quiere pensar,
al olvido selectivo, a la memoria perdida,
a los de los pedazos de vida que no vamos a perder… jamás.

No creo que tenga que decir mucho más aparte de gracias.

Mi bloqueo de proporciones épicas sigue por aquí. No escribo y por tanto no tengo ganas de escribir sobre el hecho de no-escribir, porque eso llevaría a más frustración. Y si hay algo que no necesito en mi vida, aparte de más kilos, es más frustración.

Así que he visto por ahí un meme sobre ficción inacabada y he decidido dar señales de vida. La cosa consiste en que tras el link que sigue a este párrafo me he dedicado a recorrer mi carpeta de relatos y a recopilar todo lo que tengo a medias. Con “todo” quiero decir todo. Fanfics de hace años, originales de hace más todavía y las cosas que tengo entre manos ahora mismo. Sinopsis, fecha estimada de completación si es que tal cosa existe y párrafos aleatorios del proyecto en cuestión, y puede que algún ataque de nervios y un par de sorpresas. Y por orden alfabético, señoras, señores y alienígenas sin afiliación sexual! Pasen y vean, las consecuencias de la procrastinación!

1. 4elenisxmas.txt. Fecha estimada: no creo que suceda.
Jur xDDDD Un proyecto de regalo de Navidad cuando todavía no hacíamos Amigos Invisibles. Creo que la idea era una kdd entre Eliza Dushku, Kirsten Dunst y la susodicha Elenis.

- Y cuando tú tenias las paredes empapeladas de posters de Sarah Michelle Gellar te decía yo algo?

- … Eso era distinto.

- Y qué harás cuando llegues? Tú no tienes ni idea de español! Llamas al timbre, te abre y…

- Hellooooo Elenis!!! - exclamó Torrance agitando los brazos y dando una voltereta. Hasta Missy tuvo que admitir que si hacía eso al llegar, no iba a necesitar hablar español.

2. La Sombra de Jylian FE: la deadline me la he colocado el 4 de octubre…
Mi proyecto original actual. La típica novela de fantasía sobre tres protagonistas que se ven obligados por un escritor aburrido a partir en un viaje de autodescubrimiento personal y superación y pollas voladoras en vinagre :P

Uno de los soldados encendió una antorcha cubierta en brea y otro pidió aceite para empapar los cuerpos. Desde los puestos de las últimas filas se acercó el tendero del puesto de tortas con un par de jarras. Los espectadores del flanco derecho pasaron un cubo lleno a medias de mano en mano, de parte de una mujer que había presenciado el ahorcamiento asomada a la ventana. En un instante se amontonaron en el estrado los recipientes llenos de aceite, impacientes por terminar con los restos del Bosque Olvidado a base de fuego. Cuando los soldados terminaron de echarlo sobre cada cuerpo aún sobraba la mitad. El de una de las ollas más pequeñas incluso estaba hirviendo; la piel del segundo de los cadáveres crujió en cuanto entraron en contacto y el guardia tuvo que apartarse para evitar abrasarse las manos. Un aroma suave a carne quemada, casi agradable comparado con lo que sabían que vendría después, llegó hasta la tercera fila. Era aceite usado para freir morcillas, aún fragante a pimentón, cebolla y sangre oscura, y de no haber estado tan asustados a muchos se les habría encendido el hambre.

3. Aprende a respirar. FE: ni idea. Pero me gustaría terminarlo algún día.
AU del buffyverso. Después de la megabatalla de Not Fade Away, Angel se despierta para descubrir que la profecía se ha cumplido y ahora es humano. Iba a ser un Angel/Faith largo, con Faith ayudándole a ostias a acostumbrarse a su nueva condición y mucho angst y mucha metafísica.

Vancouver.

Se preguntaba a menudo de quién había sido la idea de traer a Angel a Vancouver para recuperarse después de lo que había pasado en Los Angeles. En realidad, después de lo de Los Angeles lo lógico hubiera sido quedarse allí. Habían salvado la maldita ciudad, el mundo entero, otra vez. Faith guardaba un buen recuerdo del Valle. Exceptuando la parte en la que torturaba a Wesley, intentaba matar a Angel, sufría una crisis nerviosa y acababa pasando varios meses en una cárcel donde al menos seis internas de cada diez querían meterse en sus bragas y las otras cuatro estaban esperando a destriparla, claro. No es que le preocupara especialmente ninguna de las dos cosas, pero quizá hubiera preferido una terapia suave en algún balneario suizo donde los masajes no los diera una cuarentona llena de tatuajes que se hacía llamar “Mamá Cascabel”.

4. aryaregreso.txt FE: no.
Jaqen/Arya, creo que first time. A decir verdad ni siquiera recuerdo haber escrito esto.

Había pasado demasiado tiempo desde que Arya de la casa Stark abandonó el Norte pero eso no era excusa. A la cola de un ejército atravesaron el césped moribundo de los jinetes, las arenas de la Sombra, las selvas fragantes de las Islas del Verano y le dieron vuelta al mundo hasta llegar al punto de partida. Los ojos de Arya habían recogido desde debajo de la capucha un millar de colores y formas y Jaqen la había enseñado a oler y oir esos colores y esas formas, pero seguía sin ser excusa. Cuando el ejército se hizo a la mar y ellos con él, y apareció algo bajo el salitre y el ruido de las gaviotas, no lo reconoció. Era un olor tan puro que no olía a nada y eso era imposible. Tan suave que a veces lo perdía, sobre todo cuando Jaqen dormía cerca suyo y su piel cambiante la intoxicaba. Tuvo que asomarse al puente el último día para reconocer que en la corta travesía hasta Poniente había sido el olor a nieve y a invierno lo que no la dejaba dormir.

5. aryatorneo.txt FE: no.
Para un hipotético concurso de fics en Invernalia, hipótesis sobre a qué se dedicaba Arya durante el Torneo de la Mano, en el que no aparece para nada.

“Constante como la gota que agujerea la piedra”. La tela basta del muñeco no tenía aspecto agujereado a pesar de los golpes que Arya le propinaba. “Pero yo soy más fuerte que una gota de agua”. Perdió la cuenta al llegar a cincuenta, entre todas las correcciones que Syrio le había hecho al principio.

“No se trata de fuerza, sino de constancia, chica. Un golpe fuerte no es nada contra un toque en el momento adecuado. Concéntrate en ese punto hasta que no necesites concentrarte para golpearlo.”

6. La promesa sumergida FE: *se mea de la risa*
Fanfiction del Final Fantasy X. Uno de mis OC (también conocidas como Mary Sues de Manual) que falló la prueba de Yevon acompañando a Jecht y Auron durante parte de su viaje.

No había mirada, color ni iris, ni siquiera esas pequeñas líneas formadas de manchas que atraviesan las pupilas. No había pupilas, en realidad. Dos esferas negras y opacas como brea, que giraron debilmente habia abajo demostrando con el reflejo apagado de la luz que no eran parte de un cristal oscuro, como había podido parecerle en un principio. Auron la soltó las manos y sintió un dolor sordo en la tráquea cuando se dio cuenta que había aguantado la respiración. Con los sollozos luchando por apagarse, pero sin lágrimas, Astral se llevó las manos al pecho, con el gesto de alguien que teme romper o ensuciar algo demasiado valioso.

- Ya los has visto. Contempla la misericordia de Yevon.

7. Nómadas en B13. FE: *se sigue meando de la risa*
Fanfiction de Matrix, varios años antes de la trilogía original. Una Mary Sue emo conoce al elegido anterior a Neo y básicamente fracasan de forma miserable en lo de dar por culo a las máquinas. Empiezo a pensar que lo de que mis personajes fracasen miserablemente es un patrón preocupante :P

- Me ha dolido muchísimo Puck – sollozó sorbiendo por la nariz. Debía llevar llorando un buen rato, o quizá se había dormido, porque al rozarse la mejilla descubrió que se le había marcado la costura de la cazadora de Puck.

- Lo sé.

- ¿Me dolerá igual cuando me conecte?

- Posiblemente, hasta que te acostumbres

- ¿Se puede saber porqué sois tan jodidamente sinceros en este sitio? – preguntó limpiándose las lágrimas. Por primera vez aquel día Puck sonrió y la frotó el cogote

- Era lo que siempre querías cuando estabas dentro ¿no? Te está empezando a crecer el pelo. Come y duerme un rato, ¡mañana desearás estar muerta!

8. au.txt. FE: poco probable, por no decir jamás. Tendría que volver a interesarme HP.
Mi visión sobre el Snape/Lily en un universo alternativo donde Lily hubiera dejado a James plantado en el altar. Iba a tener mucho angst, mucha violencia y al final todo se iba a la mierda.

Esperaba un gesto de sorpresa porque lo supiera, porque lo mencionara, otra tanda de excusas sobre cómo todo evoluciona, igual que las de fin de curso. Otro montón de inocencia estúpida y esperanzas insostenibles. La dio la espalda y abrió la puerta sin querer mirarla. Las cosas no iban a cambiar, no podían cambiar. No estaba dispuesto a volver a contemplar cómo las cosas cambiaban, y tampoco quería participar en un cambio. Que todo siguiera así. Que se fuera y, esa vez, no volviera nunca.

- No me he casado con James.

Pero eso lo cambiaba todo.

9. br.doc. FE: poco probable.
Fanfiction de Battle Royale, sobre la edición que volvió psicótico a Kiriyama y que eventualmente ganaría. Se aliaba con otra de mis Mary Sues que estaba profundamente trastornada, doble personalidad incluida, y que resultaba ser la hija de uno de los organizadores.

- Yo no he matado a Kirika… – comenzó, intentando levantar las manos. Unas esposas, apretadas tan fuerte que hasta entonces no las había notado por falta de circulación, le mantuvieron con los brazos pegados al cabecero. Tsukiko hizo resbalar el cañón por su sien y se acercó con un suave balanceo, hasta que su cabello se movió rozando la mejilla manchada de sangre de Kiriyama. – No he sido yo, lo juro – susurró intentando sonar convincente, pero ni siquiera recordaba qué había pasado antes de quedar inconsciente. Notó el pecho de Tsukiko temblar dos veces sobre él.

- Lo sé, chico marginado…

Tsukiko se reía.

10. Campo de batalla. FE: no.
Lost&Delirious, sobre el crush platónico de Mary Ratita con Paulie.

Después de todo, un comedor escolar y el de una cárcel sólo se diferencian en cuánto espacio hay entre las rejas de las ventanas. En ambos tienes la sensación de que si te sientas en el lugar equivocado junto a la persona equivocada no llegarás al postre sin que alguien (que a veces no tiene nada que ver) te seccione la yugular con una cuchara.

11. perdidos.txt. FE: me gustaría, pero tendría que recordar primero qué coño quería contar.
Carnivàle. En una parada Sofie y Jonesy van al museo y tienen una conversación supuestamente interesante sobre mapas, rutas y carreteras perdidas. Creo que lo dejé porque Carnivàle es demasiado genial tal como es, y por las cantidades ingentes de documentación que me estaba exigiendo.

A Sofie le gustaba cuando la gente perdía libros y revistas. No sucedía a menudo pero la gente perdía cosas más raras. La feria era el hogar de lo raro, después de todo. Los pocos libros que Jonesy había leido de pequeño eran ventanas del mundo normal al fantástico. Leidos en las escaleras del carromato de Apollonia se convertían en ventanas del mundo fantástico al normal. Si eran revistas de deportes Jonesy se sentaba a leer con ella y le explicaba quién era quién, a quién conocía y por qué era tan importante que Babe estuviera pensando en abandonar los Yankees si McCarthy se hacía cargo.

12. Dentro del personaje. FE: dios, si ni siquiera recuerdo de qué iba xD
Así a primera vista tengo la impresión de que iba a ser un Faith/Buffy en el que Buffy se comportaba como una capulla porque Faith estaba pegándose bastante a Angel.

- ¿Cómo está Angel?

“Escandalosamente follable”

- Bien. Te manda recuerdos.

13. Deviant Magic. FE: muy difícil. Pero jo, era una premisa interesante v.v
Crossover entre Harry Potter y DV8, el equipo de superheroes psicóticos y traumatizados de Warren Ellis que podrían patearle el culo a cualquier montón de flipados en mallas sin tener que despeinarse ni abandonar sus múltiples traumas mentales.

Caminaron hacia las luces. ¿Qué otra cosa podían hacer? Gem había estrellado el coche cuando la pequeña Gem se había encontrado al volante. Bliss todavía no tenía el carnet de conducir, ni siquiera en América. Y Evo… bueno, en realidad se habían metido en el campo por culpa de Evo. En el maletero del Mercedes se había quedado su última conquista: una agradable chica inglesa, pecosa, con el pecho abierto de lado a lado. No iban a quedarse a esperar a que algún policía amable les llevara hasta el pueblo donde se habían quedado los demás. “Muchas gracias, señor policía. ¿Le importaría deshacerse del cadáver del maletero antes de que empiece a apestar?”

Definitivamente, Rachel se iba a poner furiosa.

14. El Baile de la Medusa. FE: con la iglesia hemos topado…
El fic por antonomasia. 168 páginas y todavía a la mitad, todo para contar el verano de una Mary Sue hija de mortífagos que no quiere ser mortífaga ni la hija de sus padres (especialmente de su madre).

Un perro grande y negro, de pelaje enredado, atravesó el patio a la luz de la luna menguante, y Medusa se notó retroceder de nuevo varios años en el tiempo. Sonrió sin sentir nada, aferrándose a los barrotes mientras su cabello se enredaba en el metal y rebosaba de la ventana.

- ¡Sirius! - gritó al viento, a pleno pulmón, como hacía años que no gritaba. El perro dio media vuelta cerca del acantilado y gruñó, enseñando los colmillos, pero ella lo ignoró. - ¡Yo también me iré! ¡Saldré de aquí… díselo a Layla cuando la veas!

15. El factor Swayze. FE: …T___T
Angel/Faith implícito, más bien una escena de reencuentro en Hollywood mientras Faith va de un lado para otro intentando reconciliarse consigo misma.

Nada más verla sabe que esta vez tampoco se quedará. Tiene la mirada, o la actitud, o algo así. Lo lleva colgado del cuello. Casi podría decirse que es una turista más pero la diferencia es que -Ángel no quiere aceptarlo por algo mucho más complicado que la modestia, pero lo sabe- en lugar de en busca de estrellas de cine ha venido a verle a él. Al poner un pie en la carretera ella se incorpora y le mira directamente

- Creo que ahora sí aceptaría ese abrazo, pero sólo hasta Patrick Swayze.

Y Ángel se lo da, claro, y Faith dice que de pequeña tuvo una época en la que quería que fuera el maldito Patrick quien la hiciera abandonar a algún insípido amor de colegio así que es justo que ahora Ángel deje de envolverla cuando llegan a esa estrella a mitad de las esquinas con LaBrea y Orange.

16. Encaje de Myr. FE: poco probable.
Otra primera vez de Jaqen/Arya, que han tenido una cantidad ingente de primeras veces en mi cabeza.

Hasta que comenzaron los escalofríos estúpidos y aquel remolino dentro de su ombligo lo peor había sido con diferencia la sangre. Aquellas cosas eran para Sansa. Para Sansa los secretos de mujeres y las risitas con las mejillas enrojecidas. Para Sansa, que quería crecer y florecer y ser una dama y hacer todas las cosas inútiles que hacían las damas al otro lado del Mar. Allí no había septas tontas, pero las mujeres de la caravana con la que viajaban por entonces le acariciaron la cabeza sonrientes como si acabara de ganar un torneo en lugar de tener que ponerse paños entre las piernas igual que un niño de pecho, y Arya se sintió enfadada consigo misma por ninguna razón en concreto y todas a la vez. Había maldecido las manchas en su silla de piel con expresiones muy poco propias de una dama, las que aprendió en la galera, en varios idiomas. No le gustaba crecer. Odiaba todo lo que traía consigo. A medida que sus piernas se estiraban y le cambiaban los rasgos era más difícil ser un ratón. Siempre tenía que mejorar, siempre tenía que ser más silenciosa, más rápida, más ágil, para ir un paso por delante de las nuevas piernas, largas, y la nueva atención que no había atraido mientras era sólo una niña-ratón.

Se miraba en los espejos de los mercados y ya no se reconocía. En Poniente había llegado el invierno, decían los mercaderes. Había olvidado cuándo era el día de su nombre y su madre no estaba allí para recordárselo, y quizá en Poniente hubiera llegado el Invierno pero en las ciudades libres siempre era verano. Le hubiera gustado saber cuántos años llevaba sin ver caer la nieve. Más de cinco, seguro. Menos de diez, esperaba.

17. greyhound.txt. FE: un día de estos.
Un Sylar/Monica que pidieron en el amigo invisible de este año, y que planifiqué tanto que al final ni siquiera escribí. Supongo que sería un AU.

- Vas a devolver el sitio a esta chica - repite sin necesidad de alzar la voz -. Te vas a disculpar con ella y vas a bajarte de este autobús. Y lo vas a hacer ahora mismo.

Hay un instante en el que le mira a los ojos. Están vacios. Parpadean y en cuestión de segundos el chico se ha levantado y alcanza a Monica justo cuando está a punto de bajar la escalerilla. Gabriel se recuesta en su asiento y mira por la ventana. Cuando ella se sienta a su lado abre los ojos y se sorprende.

- Lo sé, ¿no es increible? - Monica sonríe y vuelve a sentarse -. Ese chico me ha pedido perdón.

- Increible - asiente Gabriel con otra sonrisa. El autobús arranca. El chico se queda atrás, en la estación de Atlanta, confuso y con los cascos puestos. Vivo, inútil y estúpido.

18. hermanas.doc. FE: creo que lo tenía apuntado como nano para el 2015 o por ahí.
Un original extraño con casa encantada incluida. Está basado en un sueño que casi se me ha olvidado, así que mi idea es ir un poco por libre y ver hasta dónde llego para adecuarlo al final. En principio sería de terror-comedia pero supongo que se quedará en cierto suspense.

Resulta difícil decirle a alguien “Verás, he salido a cortar la hortensia de la ventana de la cocina y casualmente no he podido evitar fijarme, ¿sabes que tu padre, mi querido vecino, está muerto en el jardín trasero?”. Si además se trataba de alguien como Laura Altford el asunto era prácticamente imposible.

Laura Altford se convertiría años más tarde en lo que se suele llamar una mujer horriblemente hermosa, y la mañana de jueves que el señor Vaughn llamó a su puerta aún era una niña, pero una niña horriblemente bonita. “Horriblemente” porque por mucho que las novelas románticas para adolescentes hablen de la importancia del interior al final la chica siempre se queda con el pirata atlético y apuesto, en lugar de con el bibliotecario gordito con gafas que les lleva los cafés, y resulta como más injusto cuando las cosas horribles le suceden a gente tan bonita como Laura Altford.

19. La cacería solemne. FE: en algún momento de este año, espero.
Típico ejemplo de tontería que se me va de las manos. Elle/Maya, roadtrip, bonding, mind-fucking y otros tipos de fucking mientras recorren pintorescos pueblecillos en la frontera de Canadá buscando a Sylar, en un universo alternativo en el que la única desgraciando el personaje de Maya soy yo! yay!

- Mira, voy a cruzar al Starbucks y voy a pedir un frappuccino doble con sirope de avellana, y puede que una galleta de chocolate del tamaño de mi cabeza también - anuncia Elle. Maya ya ha salido del coche y sólo puede ver su camiseta y los pantalones, aburrido aburrido aburrido. Gesticula con la mano izquierda mientras busca su bolso con la derecha, bajo el asiento -. Después volveré a mi coche, me sentaré frente a mi volante y me tomaré mi frappuccino doble con sirope de avellana y mi galleta de chocolate tranquilamente, en quince minutos. Y después de eso comprobaré que no tengo nada entre los dientes y me iré. Así de sencillo.

20. Los Diarios Padawan. FE: la tarde del día en que Paris Hilton gane un oscar.
Mi primer fic con conciencia de estar escribiendo un fic. Mary Sue, cómo no, en la escuela Jedi de Luke Skywalker, aunque Luke Skywalker salía más bien nada.

Desde la ventana de mi habitación se veía una enorme planicie helada, el paisaje que cubría casi todo Hoth, a excepción de las montañas de Erenia. Lo único que de cuando en cuando rompía la calma de la nieve eran las arriesgadas caravanas de viajeros o mercaderes durante la temporada cálida. Nuestro único contacto con el mundo exterior.

21. librians.doc. FE: no lo tengo en mente.
Fanfiction de Equilibrium. Iba camino de ser algo muy largo y muy denso sobre tres miembros de la Resistencia justo antes de la película.

Cuando digo que estamos en todos sitios, es verdad. En las cámaras de incineración, y no sólo ardiendo, también mirándonos arder. En Equilibrium, embotellando el Prozium que escondemos en baldosas huecas y planeamos destruir. En la cárcel, por supuesto, a ambos lados del cristal. No pueden liberarnos ni darse a conocer, pero están aquí con nosotros.

Solíamos introducir cintas en los envíos de discursos del Padre, especialmente en los que iban destinados a las prisiones. Cualquier cosa servía: música clásica, audio de películas de las que habíamos perdido las imágenes, poesía leída… Y de repente, en un cambio automático de cinta, la voz del Padre repitiendo lo mismo una y otra vez daba paso al Here comes the sun, de los Beatles. Tres minutos, seis segundos, mientras los guardias se daban cuenta del cambio, mientras sonaban las alarmas y todo el mundo dejaba lo que fuera que estuvieran haciendo hasta que llegaran los clérigos. Si la megafonía era general, e incluía los pasillos de la prisión, no faltaba quien se interpusiera torpemente en su camino. Ganábamos un verso, o una estrofa, o cinco notas más de ese modo, para que los presos gritaran aunque no supieran la letra. Una felicidad de tres minutos, seis segundos.

22. Pingüinos en la Atlántida. FE: difícil >__<
La secuela de Cuervos Albinos unos 10 años después de dejar Hogwarts, con Hermione establecida en el Ministerio y Luna apareciendo de repente y poniendo su vida con Fleur patas arriba. Triángulo femsláshico :P

Las plumas ondearon dentro de su bote, sobre la mesa, y luego su despacho volvió a quedar en suspenso, como si alguien hubiera apretado el botón de pausa. Casi podía imaginarse las motas de polvo flotando. Se detenían sobre los lomos de los libros que atestaban cada una de las estanterías, libros sobre leyes mágicas, primeros auxilios y encantamientos de emergencia. Permanecían detenidas sobre la mano de Hermione, y esquivaron sin ni siquiera moverse la cabeza pelirroja de Ginny cuando entró blandiendo una hoja de papel.

- ¡Los americanos se han dado por vencidos! - exclamó exultante. Hermione no pudo menos que sonreír ante la visión de Ginny moviendo los brazos de un lado a otro, en uno de sus inquietantes “bailes de la felicidad”.

23. pinturadedos.txt. FE: en algún momento próximo.
Parte del proyecto de drabbles pre-series Helo/Kara en la academia de Battlestar Galactica que tengo con Cos, aquí Kara daba rienda suelta a sus inquietudes artísticas. Gente pintando con los dedos, fetiche número 748374.

Entre las habilidades especiales de Kara también está el arrastrar a la gente tras ella, quieran o no, hayan tenido algo que ver o sido simples espectadores, y por eso de alguna manera a Helo le es imposible sorprenderse el día que se descubren en una de las aulas audiovisuales de la academia de tierra, dos cubos de pintura junto a los pies, las ocho de la mañana de un domingo. Helo no ha hecho nada. No sabe nada. No recuerda siquiera haber visto la cuidada caligrafía sobre la pared que dice que “Si fuera usted una tostadora ganaríamos la guerra, pero como es profesor de tácticas nos vamos a ir a la mierda”. Kara y la poesía.

- Sólo tengo una pregunta.

- ¿Por qué verde? Lo sé. A mi también me sorprendió lo arriesgado de la elección cromática - gruñe Kara con la voz monótona de alguien que no ha tenido tiempo de cerrar los ojos en las últimas cuarenta y ocho horas de fiesta de fin de curso. Se balancea y balancea los brazos un poco descoordinada, infinitamente al mando de su propia piel, antes de ponerse las manos en la nuca -. El verde está bien.

24. Tres tiros por Daniel Rudabaugh. FE: a saber, pero en proceso.
Un western. Un western erótico. Ya podéis menear la cabeza, sí.

El pueblo tenía nombre de milagro, ni representante de la ley ni pastor de ninguna fe, pero sí un abogado que sellaba y atestiguaba indiscriminadamente reclamaciones, títulos de propiedad de terrenos que aún pertenecían a los indios y un millar de argucias legales que carecían de sentido, teniendo que cuenta que ni siquiera la presencia del notario Morton allí era oficial. De cualquier modo Sean William O’Donnell, en plena posesión de sus facultades mentales, nombró a Rudolph Van Berens su heredero universal. Dibujó los cuatro garabatos irregulares que suponía que componían su nombre y convirtió a su amigo en terrateniente y millonario, restando sólo un disparo misericordioso en la base del cráneo para sellar el trato.

25. rpf.doc. FE: no creo.
Un RPF Robert Pattinson/Clemence Poesy.

- Bonito vestido – saluda Robert antes de ocupar su puesto en las fotos. Clémence alza las cejas y deja que le pase el brazo tras la espalda, envuelto también en terciopelo pero este es rojo. Y pantalones de cuero, mon dieu.

- Bonito disfraz de vampiro – susurra Clémence sin poderlo evitar. Robert sonríe un poco.

- Ya te dije que escogería lo más llamativo que me enseñasen – susurra él de vuelta, con las ojeras hasta el suelo y moviendo la cabeza con algunos de los flashes. Si no tuvieran delante a quinientas fans que la sacarían los ojos y a un par de millones más viendo el estreno por Internet, Clémence ya estaría tratando de peinarle con los dedos -. Lo odias, ¿verdad?

26. Si volvieran los dragones. FE: no.
Dany-Jon, totalmente hipotético y definitivamente demasiado complicado.

- Así que es cierto. - La voz era desconocida, femenina y procedente de más allá del Mar Angosto, aunque lo que hizo a Jon girarse a medias fue el hecho de que no demostrase ni sorpresa ni miedo ante el lobo, grande como un ternero, y sus ojos de albino -. Hay un huargo en los Siete Reinos.

Lord Nieve dirigió una mirada helada a Bert el Joven, que temblaba ligeramente bajo sus capas de piel de morsa y cuero endurecido. No era lo habitual que las mujeres subieran al Muro sin ninguna razón en particular, y menos aún las recién llegadas.

27. sowrong.txt. FE: un día de estos.
Sylar/Maya, no tiene más misterio xP

Se abrazó las rodillas y murmuró una decena de preguntas. Respondió ella misma a todas, inventándose explicaciones y lugares. ¿Había llegado Alejandro a la frontera? Quizá no. Le faltaba un día. Había decidido volver por otro camino. ¿Estaba solo? No. Había encontrado a alguien igual que ella había encontrado a Gabriel, alguien que iba a llevarle a casa, donde debía estar, lo mismo que Maya debía encontrar al doctor Suresh. ¿Lo había entendido? La discusión, la decisión, lo que él había llamado abandonarle, ¿había entendido eso?

No. Por supuesto que no.

Añadidas las páginas para tres categorías nuevas: Gossip Girl, The Sarah Connor Chronicles y Heroes :P

Últimamente le he estado dando vueltas al tema y acabé tomando una decisión (si es que no es bueno dejarme pensar): voy a subir El Baile de la Medusa a Sense Offense. Si estás leyendo esto y no sabes de qué hablo es que posiblemente no me conocías hace cuatro o cinco años, cuando era una fangirl con todas las letras de Harry Potter. Así a grandes rasgos, El Baile es un fic de Harry Potter que no tiene gran cosa que ver con Harry Potter aparte del mundo mágico y su contexto. Tiene un montón de personajes originales, mucho angst, escenas incluidas por mero placer estético y un argumento endeble.

Es decir, es un producto cien por cien Adhariano :)

Durante no menos de dos años este fic fue toda mi vida literaria. Escribiera lo que escribiese tenía que ver con ello de alguna manera. No existía el original. Así con la tontería me planté en 170 páginas de fic sin tener escrita siquiera la mitad, aunque estaba por completo esquematizado. Hubo varios motivos que llevaron a su abandono. Me di cuenta de que daba un poco de vergüenza ajena, le cogí demasiado cariño a su protagonista, empecé con proyectos originales, terminé asqueada con algunos problemas personales que surgieron con él, y además como había escrito primero todas las escenas interesantes a la hora de la verdad ni siquiera me apetecía rellenar los huecos. De todos modos siempre estaba ahí, acechante en mi carpeta de docs inacabados, como esperando el momento.

El otro día me di cuenta de que ese momento posiblemente nunca llegue, y si llega no va a ser en un futuro próximo. Ahora mismo estoy en una crisis creativa de dimensiones épicas, así sin drama, y si no soy capaz de escribir los originales que debería escribir mucho menos me voy a meter con un fanfic que se convirtió en un AU relativo cuando salió el quinto libro y que a lo tonto se pondría en 300 páginas. Y como me consta que alguna gente se piensa que es un mito, he decidido subirlo a Sense Offense.

Un día de estos. Todavía no tengo claro cómo porque no creo que se pueda hacer en una entrada y no me gustaría empantanar toda la categoría de HP con él. Además, como no está escrito en orden, se necesitarían algunos archivos de explicaciones y demás, comentarios y otras cosas. Todo esto requiere sentarse a configurar el Movable Type y eso es algo que me da bastante pereza, así que si hay alguien que sepa manejar los tags en la sala este es su momento de gloria :) De cualquier modo esto es sólo un anuncio oficial de mis intenciones. Si alguien quiere evitarlo que hable ahora o me grite dentro de unos meses :D

Cuando empecé con esto de la red de redes (o la guarida del diablo y la perdición humana, como lo llamaba mi abuelo) lo primero que hice fue engancharme con el mIRC como una pre-adolescente poseida por el espíritu de Angela Bennet en pleno subidón de productos Cathedral. En aquellos tiempos oscuros en el que el más avispado tecnológicamente presumía de RDSI (joder, casi ni me acordaba de la palabreja) no había MSN. Posiblemente tampoco había IM. ICQ sí, pero era algo como de película de ciencia ficción. Y dentro del IRC ni siquiera se había creado el IRC-Hispano ni los miles de scripts que salieron después.

Ya, ya, no tiene nada que ver con escribir y pensáis que me he equivocado de blog.

A lo que yo voy es que en esas épocas lejanas de supersticiones y magia, de misterio y “anda ya, cómo vas a tener trece años? nadie navega por internet con trece años!” se chateaba con una fuente por defecto: la Fixedsys. Y aquí viene la parte literaria del post: la fixedsys tiene toda la culpa de que yo sea una sucia fetichista del bloc de notas!

En realidad supongo que ya por la época en que escribía novelas en el ordenador de mi padre, un Amstrad del año de la nana, ya se usaba la misma fuente. Sin embargo yo no la localicé como tal, como ente con vida propia, hasta que no empecé a chatear y descubrí el bloc de notas. Muchos ya lo sabéis: estoy enamorada de sus exclamaciones. Me parecen las exclamaciones más bonitas del universo, gorditas, redondeadas, siempre proporcionadas. Son unas exclamaciones saladas y con gracia, no un simple palito tocándole los cojones a un punto. Son remonas, sí. Y es la fuente por defecto del bloc de notas, o lo era, antes de que algún degenerado la cambiase por la courier o alguna perversión semejante.

Suelo escribir la mayoría de mi fanfiction en el bloc de notas o en el MSN. Los últimos tres años en realidad no he escrito fanfiction más que en el bloc de notas o en el MSN. Uso el Word para el NaNo porque necesito llevar la cuenta de las palabras y las páginas (siempre Arial 10 porque la Times New Roman me provoca ataques de mala leche), aunque el año pasado me pasé al RoughDraft (y no disfruté particularmente de la experiencia, maniática que es una). Pero nada iguala al bloc de notas, con sus exclamaciones esponjosas y su sencillez de convento franciscano. Allí todo es fácil, todo fluye, todo tiene sentido. En realidad no, pero es un poco más como una huida desesperada montaña abajo y un poco menos como estar encerrado en un ascensor del Titanic con Paris Hilton y doce chimpancés rabiosos. La prueba está en que el otro día, desesperada ya del todo, se me ocurrió abrirlo y continuar el fic bloqueado allí mismo, corte limpio y sin anestesia. Y funcionó.

Funcionó en el sentido de que me di cuenta de que lo que llevaba escrito hasta entonces en el Google Documents no iba a ningún sitio. Así que he empezado desde cero, otra vez. Drogada y feliz por el efecto soma de los signos de puntuación gorditos. A ver si así >____<